Polytropiques

Jason aime :

Les applaudissements des passagers lorsque l’avion atterrit. Les applaudissements affamés de sa famille lorsqu’il amène le couscous à table. Ceux du public après une prestation de danse, toujours accompagnés de sifflements excessifs et de cris de joie.  Les applaudissements au cinéma lorsque le film prend fin.

Les grands parents qui dansent sur la place du village une valse d’un temps ancien.

Le chant des oiseaux. Le bourdonnement des scarabées. Le bruissement des feuilles caressées par le vent. L’humidité pesante qui enveloppe les êtres en mouvement. Le murmure de la rivière qui coule lentement. Le bruit du bois craquant sous ses pas dans le labyrinthe amazonien. 

Jouer du piano. Ses doigts qui courent sur les touches, touche noire, touche blanche, touche noire, touche blanche, touche blanche, touche noire, touche blanche, touche blanche, touche blanche, touche noire, touche blanche, touche noire, touche noire, tiens, fausse note. Gammes, accords, octaves, une mélodie connue. Une valse de Chopin.

 

Jason n’aime pas :

Tôt le matin, quand il fait froid et qu’il faut se réveiller.

Se jeter à corps perdu dans les choses, sans réfléchir. Jason réfléchit, il cogite, il laisse l’idée, l’éventualité, courir dans sa tête, elle trotte, elle se ballade, elle est remise en question plusieurs fois. Trop de fois. « Oui, non, peut être ? Non, non, impossible. À moins que… » Jason intellectualise trop, il se pose trop de questions. Il en a besoin, c’est comme ça, il ne peut pas s’en empêcher.

Hypokhâgne. 2011. Fin d’une khôlle de géographie sur le Bassin de la Ruhr : « Bon maintenant on va parler du sujet. »

Perdre son équilibre à la fin d’une série de déboulés.

 

Jason aime :

Le miaulement de Gus Gus Miou Miou dans la cuisine à 16h21.

« Toc toc toc toc toc toc toc        toc toc toc » -  la lumière s’éteint.

Planifier. Jason est organisé, il aime orchestrer ses moindres mouvements, rendez-vous et déplacements. Il aime les listes, celles dont chaque ligne est ponctuée d’une petite case à cocher lorsqu’une tâche a été effectuée. Cela lui donne l’impression d’avoir fait du chemin.

Les lacets roses sur les baskets blanches. Les vestes colorées. Les chaussettes vertes. Les bagues. Ça égaie la main.

 

Jason n’aime pas :

La voisine du cinquième qui passe l’aspirateur à dix-huit heure pile, heure de sa séance de yoga quotidienne, comme si elle avait attendu ce moment toute la journée.

Les tournois de basketball en troisième. L’esprit de compétition de Dylan, qui lui criait dessus quand il manquait le panier.

La cigarette, les mégots, les fumeurs, les mégots de cigarette jetés par les fumeurs, lancés, balancés. La cigarette atterrit dans le caniveau. Elle est emportée par le torrent de l’eau qui passe alors par là, cette eau des égouts en devenir. L’eau des égouts va porter le mégot, elle va l’emmener à la mer. Quelle mer ? Méditerranée, Manche, Baltique ? Quel Océan ? Indien, Atlantique, Pacifique ? Comment peut-on savoir. Le mégot sera enfoui dans le sable, peut-être avalé par une tortue, une baleine bleue, ou bien servira d’oreiller à un hippocampe solitaire. Qui sait ?

Les films de Truffaut. Ah non, pardon, ça il a aimé.

 

Jason aime :

Son père. Il est comédien.

Sa mère. Elle est médecin.

Le vent des Sables d’Olonne, le fracas des vagues, l’odeur du sel marin. Le sable dans les chaussures, les châteaux de sables en ruines. La pelle, le seau, les crabes à l’intérieur, les coquillages aussi. Le goûter mêlé au sable qui crisse sous les dents. L’eau glacée, l’écume qui frôle les orteils, les cris de joie, « elle est froide ! ».  La douche des pieds en rentrant de la plage. Souvenirs de ses étés vendéens.

La petite musique de l’aéroport qui annonce qu’il est temps d’embarquer, enfin.